Я в детстве не мечтал поэтом стать. Вот счастье: хоть одна сбылась мечта, Но, правда, я завёл свою тетрадь, Она с тех пор – лежит – без строк – чиста. Не надо мне о вечности писать И про багряный клён и медный сад Напишет спьяну, кто-нибудь другой, В стране, где только вору благодать, И стражнику, хранящему покой. А здесь, как много-много лет назад, Поэта все убьют людской молвой, Я с детства не мечтал поэтом стать, Смеюсь над сбывшейся моей мечтой, Но также не мечтал я зад лизать: с толпой