Я рисую, но я не художник, И пишу, только я не поэт, Красоты молчаливый поклонник, Одинокий, блуждающий свет. Не тоскую, но грусть окрыляет, Не люблю, но любовью живу, Вижу часто, как время стирает, И с опаской на это смотрю. Я молчу, прерываясь на слово, И живу, прерываясь на смерть, Доверяю, хоть знаю все ложно, Замерзая, хочу я согреть. Как невольник все мыслями грежу, Слишком часто летая во сне, Понимаю все чаще, что брежу, И боюсь потеряться во мгле. Я теряюсь средь глаз, пропадаю, В глубину душ людских вновь лечу, С каждым днём я все больше не знаю, Что от жизни от этой хочу. Рисовать? Только я не художник. Так пиши! Но ведь я не поэт. Красоты безрассудный поклонник, Одинокий, блуждающий свет.