Vier Jahre in einer englischen Bilderbuchlandschaft, mit dem Traummann, den es für den Traumjob auf die Insel zog, dazu das allerliebste Wunschbaby – und warum es doch nicht war wie im ZDF-Sonntagsfilm. Eher wie bei Loriot – etwa wenn ich versuchte, über West Haddon, Chapel Brampton und Ravensthorpe den Weg durch die Hügellandschaft nach Hause zu finden. Oder wie bei Mr. Bean, wenn ich unbedarft nach Fieberzäpfchen fürs Baby suchte und erfolglos blieb («Ah, the British and their bottoms…»). Oder auch manchmal wie im absurden Theater, wenn man trotz eines Personalausweises als nicht existent gilt. Mein Alltagswortschatz wuchs mit den Kindern von Lätzchen über Fieberkrampf bis zu Platzwunde; unser Radius von den Nachbardörfern bis nach Dover und zum Lake District; unser Sozialleben von kuriosen Begegnungen mit Handwerkern über Nannies bis zu neuen Freunden. Gekonnt ließen wir dabei kaum ein Fettnäpfchen aus. Da half oft nur noch Selbstironie – aber wo findet man als Deutsche dafür bessere Vorbilder als bei den Briten?