Я медленно умираю…Выбрав одиночество, я желаю закопать себя в работе, чтобы придать ему горстку смысла, хотя снова и снова, медленно, но верно, изо дня в день убеждаюсь в том, что даже это не способно удержать на поверхности земли мою слабую душу, заключенную в этом теле. Как же часто мысль о смерти посещает мою голову, но отчего-то держусь, ожидая дня, когда смерть сама постучится в мою дверь, и не совершая поступков, о которых, возможно, пожалею. Мне отчаянно хочется верить, что мое существование, возможно, никак не может изменить мир, но что-то оно все-таки да значит. Но я простой человек: недостаточно умна, недостаточно сильна, не активна, не разговорчива и не позитивна. С самого детства научившись казаться быть как все, я до сих пор не могу найти саму себя среди своих же масок, затерянных во лжи. Но даже если сниму их, кто меня примет такой, какая я есть? Грустную, плаксивую, депрессивную и скучную. Будет ли меня кто-то слушать и утешать?