В ковидный год я, сбросив удила, В поэзию влюбился как мальчишка. На месяце седьмом вдруг Муза родила, Дитя мне недоношенного – книжку. В ней много у меня мучительных вопросов, И в разных жанрах здесь написаны стихи. Вопрос мой главный: – хорошИ или плохИ Стихи, зачатые в запале поэтического кросса. Ответ читателей любой приму – я оптимист. Поэт я или нет? А если не дорос, то кто я? Философ, гражданин, шутник иль пародист? Иль пчёлка малая из поэтического роя? И если скажут все:– плохи стихи твои, То не вступлю я с ними в долгий спор. Мне далеко до Алишера Навои, На этом мы закончим разговор. Я рукопись сожгу, клянусь вам в этом, Развею пепел по долинам грёз. И если не пришлось мне стать поэтом, Зачем дышать, коль не понюхать роз.